Quero viver o que me dizes, por exemplo
a cor precisa das cortinas,
a madeira que torna a água dura,
amanhecer nos campos de inverno.

Sou a vítima, o resultado
de uma maneira de inclinar os ombros,
quero dizer a sombra
do teu silêncio,

acredito, sem razão que se veja, na definição
das ilhas, o número e o mapa, as gemas tropicais,

venho encontrar-te para uma traição.



antónio franco alexandre

Se alguém descrevesse
o meu rosto, pálpebra
a pálpebra, aleta a aleta
no nariz, a curva
de lábio a lábio,
a fronte agora, a face depois

eu poderia desdenhar
da solitária alheada
imagem num espelho.



fiama hasse pais brandão

francesca woodman

# à cabeça o coração.

rothko

abre os olhos. todos os dias foram dele. quando passaram por ele as horas o relógio caiu-lhe morto ao colo. já nem esta vida lhe basta. quase nada lhe pertence agora que tem todo o tempo do mundo. está só. ao longe ouvem-se as vozes, insónias e fantasmas de outros. ele ao lado a contar os segundos, a marcá-los na pedra com as unhas. está cansado. olhos enterrados no rosto. mais tarde, num espaço paralelo a este, uma sereia sacode a cauda para fora de água. quer morrer. nunca soube como. a sereia tem nome de floresta, fala com os braços em volta do corpo. quando nada os longos cabelos vão com as ondas, para longe. tantas vezes cheios de caranguejos e restos de algas que trazem as correntes quentes. ele não conhece a sereia, com pena do narrador, se ele a conhecesse logo se arranjava forma desta história se transformar numa curta história de amor. apesar disso ele sabe que ela existe, que é ela que ele ouve quando o silêncio cai. os fantasmas e as insónias e os outros são ela. se tivesse tempo ia à sua procura, se tivesse tempo.

ela desapertou a cabeça com uma chave estrela. enfiou-a depois num caixote de papel forrado a jornal. com o caixote ao pescoço foi rua acima em passo lento, braços à frente do corpo. chegada à esquina, braços primeiro, sentou-se junto ao passeio. nunca soube para que lado da vida se foge quando o amor dói.