parker fitzgerald









O tempo das suaves raparigas
é junto ao mar ao longo da avenida
ao sol dos solitários dias de dezembro
Tudo ali pára como nas fotografias
É a tarde de agosto o rio a música o teu rosto
alegre e jovem hoje ainda quando tudo ia mudar
És tu surges de branco pela rua antigamente
noite iluminada noite de nuvens ó melhor mulher
(E nos alpes o cansado humanista canta alegremente)
«Mudança possui tudo»? Nada muda
nem sequer o cultor dos sistemáticos cuidados
levanta a dobra da tragédia nestas brancas horas
Deus anda à beira de água calça arregaçada
como um homem se deita como um homem se levanta
Somos crianças feitas para grandes férias
pássaros pedradas de calor
atiradas ao frio em redor
pássaros compêndios da vida
e morte resumida agasalhada em asas
Ali fica o retrato destes dias
gestos e pensamentos tudo fixo
Manhã dos outros não nossa manhã
pagão solar de uma alegria calma
De terra vem a água e da água a alma
o tempo é a maré que leva e traz
o mar às praias onde eternamente somos
Sabemos agora em que medida merecemos a vida

ruy belo

é por ser de chuva que o coração chora. não por ser sábado e doer a pele. não por ser sábado e doer a pele. é por ser de chuva - o que esperava do mundo. ainda ontem o pensei. só um raio de sol onde enxugar o coração. uma queda de água onde lançar o corpo. um pedaço de céu onde deixar a cabeça. limpo e sem nuvens - a terra é este tempo de não ter sonhos. nem nada - e só uma esperança muito ténue me impede de ir - este país de cinza.

Wai Lin Tse

















Em silêncio descobri essa cidade no mapa
a toda a velocidade: gota
sombria. Descobri as poeiras que batiam
como peixes no sangue.
A toda a velocidade, em silêncio, no mapa -
como se descobre uma letra
de outra cor no meio das folhas,
estremecendo nos olmos, em silêncio. Gota
sombria num girassol. -
essa letra, essa cidade em silêncio,
batendo como sangue.


herberto helder

meu bom amigo. por caminhos do sul te levam agora os passos que nem a água te conhece o corpo - é porque inventas flores que existes na primavera. ou a dor de r. não era. nem dor nem r. existira - só os sonhos e uma nesga te luz te esperava. era tarde na tarde e as letras haviam morrido - meu bom amigo. que palavras não existiram até provocarem o teu nome e o mundo era um pedaço de terra voltado para norte

tina sosna










queria de ti um país de bondade e de bruma
queria de ti o mar de uma rosa de espuma

mário cesariny

perguntam-me porque tenho medo. do frio. da noite. do mundo. de mim - não lhes sei responder - acho que a resposta está nas pessoas que amei e que de certo modo me deixaram - ninguém pode dizer que foi inteiramente feliz mas foi feliz que chegue para continuar andando rumo ao futuro - o futuro. isso já é outra história. a ser falada depois. se não me morrer a boca - tinha o sonho de ser feliz. como toda a gente. mas dizem-me que a felicidade não mora no meu país - nem tem de morar. que a felicidade vive e morre por dentro. no corpo.

tatiana lëshkina







Um homem tem que viver.
e tu vê lá não te fiques
- um homem tem que viver
com um pé na Primavera.

Tem que viver
cheio de luz. Saber
um dia com uma saudade burra
dizer adeus a tudo isto.
Um homem (um barco) até ao fim da noite
cantará coisas, irá nadando
por dentro da sua alegria.

Cheio de luz - como um sol.
Beberá na boca da amada.
Fará um filho.
Versos.
Será assaltado pelo mundo.
Caminhará no meio dos desastres,
no meio de miostérios e imprecisões.
Engolirá fogo.

Palavra,
um homem tem que ser
prodigioso.
Porque é arriscado ser-se um homem.
É tão difícil, é
(com a precariedade de todos os nomes)
o começo apenas.

fernando assis pacheco








a gente passa. o tempo. a vida. sem se dar conta - esses amores que a gente tem ninguém os sente. esses sonhos que a gente quer ninguém os sabe - a gente vive só. somos de nós. ninguém nunca soube onde nasce a felicidade - se deus tivesse inventado um céu mais perto. talvez na terra as pessoas se amassem. melhor. mais fácil - a gente passa. o tempo. a vida. a gente morre sem conhecer o caminho certo. depois é tarde demais. tarde de menos. e ninguém foge. não há para onde fugir quando o coração pára.

lasar segall







O que eu queria dizer-te nesta tarde
Nada tem de comum com as gaivotas.



sophia de mello breyner andresen




dizem que é preciso uma vida para percebermos a serenidade do mundo - nem uma vida me há-de trazer a serenidade do mundo. e só quando conversamos tenho esperança no futuro. acredito no teu rosto quando a minha boca diz: está tudo bem - ainda há gaivotas no mar. ainda há mar. ainda há por onde fugir - um abraço josé. podias ser jorge ou antónio. como esses senhores que lês ao silêncio de bach. no teu escritório.

laura makabresku










e pergunto porque estou vivo:
por amor de vinte e três palavras mais ou menos loucas,
glória às uniões inalcançáveis,
eu fodo, se me dão licença,
numa língua que vem com a fúria combustível
dos fundos da
língua portuguesa, só fodo nela,
por paixão,
matricialidade,
monogamia,
por conhecer linha a linha o corpo que se move,
a luz que levanta,
o ar que consome,
o que faz às pessoas quando dele se aproximam,
só isso me interessa naqueles com quem fodo,
ígneo donaire,
dom,
alerta,
décimo sexto sentido,
poucos poderes de salvação e obra mas
estrela muitíssima, tremenda, às labaredas,
a dança dionisíaca já dentro do abismo,
que se foda em alta língua,
é um mistério,
venha ser inadmissível, luminoso, fêmea, empolgante, grego,
quero eu dizer:
fodam comigo no mistério das línguas,
obrigado


herberto helder

tinha sido uma bonita criança. corpo pequeno, braços estreitos, cabelos muito loiros longos, presos ao caco da cabeça por uma laço de cetim mal dado. as pernas muito tortas quase tapadas por um vestido velho e branco. de dia sonhava, assobios vários na boca, falava com os pássaros, passeava o interior do corpo, onde a pele não chega. assim fora durante anos até se tornar uma mulher deserta. costumava sentar-se em árvores de ramos baixos, a quem contava longas histórias, inventadas na hora pela aflição de ter o que dizer, não suportava o silêncio. um dia encontraram o seu corpo à tona de água, como morto. pés descalços e sujos, pele muito roxa, nas mãos um ramo de malmequeres. gritaram. a menina sobreviveu, tinha ido dar de comer aos peixes dissera: os peixes comem flores, não sabias?

brittany nicol fabry







e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio
e a difícil arte da melancolia

al berto

talvez esta fome de afecto tenha vindo com os pássaros - outra primavera nos conheceu. vento quente ao fim da tarde - estarão de regresso as andorinhas? - nenhum regresso as conhece. as árvores esquecem os seus nomes. as casas já não lhes pertencem - com o tempo aprendo a difícil arte da melancolia. nenhuma esperança aquece a pele. não há futuro - ao acordar ainda não é primavera